Maura Baldini

 Maura Baldini LA SLEGATURA  (Il Convivio Editore) 2022

Sono stata quello che sarò. Maura Baldini dirompe Maura Baldini. Questo, di primo acchito, riassume il Baldini pensiero, una silloge metempirica, punto di incontro, tra dolore fisico e dolore trascendentale. “LA SLEGATURA”, opera prima della poetessa verbanese, pende immediatamente verso il conflitto: “Il violino ridotto all’assolo […] …i miracoli sono ibridi di ossa e vento. Viene spontaneo, al lettore, domandarsi fin dal primo verso, se riuscirà ad uscire indenne da questo percorso ad ostacoli lessicali. La Baldini esce dall’ombra, esce dal nome, esce ma non fugge, esce per affrontare “come un rabdomante senza dono…” per scoprire che il nome è un tempo che resta. In tutto questo assume rilievo la figura del cane, a ignorare il volto, al quale basta la voce per riconoscere e riconoscersi. Il mio modo di interpretare questa silloge è cambiato quasi ad ogni pagina, questo depone a favore di Maura, capace di ripetersi senza fartelo intendere, ma attenzione: la mia non vuole essere una critica negativa, assolutamente! Il dolore della Baldini è reale, non richiede rincrescimento, il coraggio si misura in stanze, martoriando tastiere e dita. Da qui mi accorgo del ripetersi di un dolore che non abbandona mai le pagine, un dolore camaleontico, quasi imprescindibile, fricativo fino alla slegatura. Aspetto, ora, l’evolversi di questo conflitto tra Baldini, Maura in certi momenti pare narrare la vita da fuori campo, come se si trovasse in un’altra dimensione, non sono riuscito a comprendere quale – limite mio probabilmente – e perciò dal momento che alcuni libri – e questo lo ritengo tale – conservano l’ossatura dell’anima costante, quasi fosse l’armatura, a tratti malandata, capace di salvaguardare l’anima dal disordine, dall’incalzante assedio della Maura che resta sola a chiudere gli occhi, a parola scomparsa nell’oro fuso: a me piace pensare che la dimensione di Maura sia una spiaggia di mare col vento che spazza via il lago, la vera tana che tiene imprigionata cotanta bellezza. 

 

Resti, come sempre,

ai margini

di una luce di scarto

masticata da un cetaceo.

Come un'ostia in effetti svanisco

sotto la lingua di chi mi prega ancora.

Le mie mani in bocca:

non so questuare il perdono.

Daniela Favretti

 IL GENIO MULTIFORME DI DANIELA FAVRETTI

 

La poesia di Daniela Favretti è autocoscienza, confermata nella vita sospesa, se non addirittura soppressa, dei suoi collage. Ciò che sembra venire annullato viene invece convalidato, ciò che vive dentro di lei sta al di fuori di lei, ciò che la mortifica è ciò che la motiva, la dinamica della sua poesia rimane misteriosa anche a se stessa, Daniela a volte si presenta infradiciata sebbene non sia caduta una sola goccia d’acqua, la sua esistenza immaginata è la sua esistenza. Il suo rivelarsi al mondo è un rivelarsi a se stessa: sarebbe riduttivo parlare della Favretti come si parla di un poeta imbevuto di solo inchiostro, Daniela è artista a tuttotondo, un continuo muoversi tra gli spazi, una incessante produzione di attività artistica, c’è la sensazione che sia Daniela ad inseguire il tempo e non viceversa: questa non è una osservazione da poco, poiché, concentrandomi sulla poetica favrettiana, tutto scorre tra le sue dita come se stesse per generare, ad ogni verso, la mancanza del lato umano, esibita nella sua versione intuitiva, propria della femmina che pochi come lei sono in grado di tradurre. Daniela Favretti fa un uso, abuso della storia per contrastare l’aspetto materiale impossessatosi dei suoi affetti più cari, come una sorta di Fenice moderna ricuce una ad una le parole che l’hanno uccisa e da lì riparte dimostrando al lettore di che pasta sia fatta la poesia quando a condurla vi sia un caposaldo del dolore subito. Se nel Medioevo un cittadino era costretto ad unirsi ai suoi simili per difendere la nobiltà della campagna dalla borghesia emergente, Daniela Favretti unisce, poesia, illustrazione, collage per proteggere ciò che ha, insegnandolo, di più caro: l’amor proprio.

*****

Esplicito e così comune

questo sabato che può

essere tacito dominio

di tasselli in sereno

disincastro di esperte

solitudini miniate in un guscio

di noce. (Nascere è atroce)

Tu dillo il mio nulla

latra come un cane

dubita e strofina

la rete che ti espone

le pudenda e altro

taci la sete fino

come sale trafigge

la soglia tra acqua

e sabbia e cupola

conchiglia col suo mezzo

mondo di orgoglio

che per meraviglia cela e fa

la Perla

*****

Poco prima dell'arrivo

del mio vuoto

la tua mano ha salutato

me che partivo

ma che restavo sulle tue scapole

a chiedere all’aria spostata

quante fossero le traversine

da una città all’altra

quante le finestre illuminate

di tutte le stanze da lì

a Bologna.Vermiglie

le mie scarpe, la falcata

sorvegliare con costanza

dimostrare di sapere

fare senza.

*****

LE ROTTE PAROLE

Fa un giorno

le parole ti siano rotte

per il sole

che’ non riesci

che’ duole piano

chi vuole darti

l’ amore che non sai farti.

*****

FAME

Come un guanto
solitudine feroce
traduce di te il vuoto
al posto della voce

la luce del pomeriggio
gli incanti dell’incudine del buio
hanno brillato gli occhi
nell’imbarazzo di un’audacia

forse che la mia attesa
fosse intanto far del tuo canto
un talismano, del tuo ascoltarmi
un vanto. Ma tanti venivano altri

intorno e tu dimenticavi
con fame di bambina, con la stessa
fretta in fretta barattavi
la mia distanza, tanta
con un contorno,
e la tua nuova pietanza.

*****

Daniela Favretti è nata a Ferrara nel 1962 sotto il segno del Capricorno, il film più visto al cinema quel giorno fu Il sorpasso di Dino Risi, Celentano cantava Nata per me, ma Daniela dimostrò fin da subito di essere nata per l’arte: illustratrice, poeta, pittrice, ha frequentato l’Accademia di Belle Arti e la Facoltà di Filosofia. Vive con Thea e Theo da oltre cinque anni.

Gianni Priano

IL PRIANESIMO IN QUANTO DISTINZIONE

Gianni Priano è come una temperatura percepita. Non è per come scrive, è per come arriva. Di lui so quel poco che ho potuto leggere e quel tanto che dicono i suoi occhi, te ne accorgi immediatamente che non ha frequentato luoghi comuni, sia chiaro, nulla di eclatante o di così detto speciale, Priano frequenta la normalità, quella vera, quella dove si confrontano  riflessione e consapevolezza. Scrivere è la parte di noi più vera che possiamo esprimere, come dipingere, come suonare. Non si possono affrontare queste tre discipline pensando di dover portare rispetto a qualcuno. Scrivere, dipingere, suonare, è un vibrare, aiuta a vivere meglio, questo è il messaggio che ho colto leggendo e ascoltando Gianni Priano, interprete del destino, conoscitore intrinseco del passato quando si annuncia a futuro. La poesia di Priano pare chiedere scusa di averti risvegliato, sebbene sia tu ad averla cercata, poiché il vero poeta non fa nulla per stanarti, spesso non si presenta neppure a se stesso, faticando a riconoscersi in ciò che gli altri apprendono da lui. Priano ci descrive un’umanità che non esiste più ma che in lui continua a vivere ogni giorno come fosse l’ultimo giorno, quello nel quale devi dire tutto senza lasciare nulla in sospeso e lo fa con la discrezione dei grandi, degli illuminati. Parafrasando Vitrac, il poeta genovese informa, l’ignaro, sul fallimento dello spirito moderno, ma Priano, a differenza dello scrittore francese, oltre a mantenere vivo un certo disappunto al riguardo del capitalismo, dimostra avere molta più cognizione di causa, creando l’effetto giusto in chi sa che l’uomo arriva sempre dopo la bestia, in chi sa che è l’uomo a ripararsi sotto a un albero e non si è mai visto un albero ripararsi sotto ad un uomo, a chi della poesia e della natura ne fa un manifesto. 

Gianni Priano è nato a Genova nel 1962, non so altro, lo immagino con paglia rollata di prima mattina e Campari, perché la sua lucidità è superiore. Pubblica libri da oltre trent’anni e va annoverato tra i facenti parte della “poesia dell’assurdo” per come descrive con garbo esemplare il catafascio dell’umanità. 

 (io amo i piccolissimi poeti)

Io amo i piccolissimi poeti .
gli idraulici che ascoltano nei tubi
parlare i morti e il carpentiere in ferro
rimasto appeso a un chiodo a penzolare
a centotrenta metri e vide il mondo
come volando  per un bel quarto d’ora
e poi si tirò su con le sue braccia
perché i soccorsi tardavano a venire. .
Mai scritto un rigo, non è del tutto vero
che è poeta chi scrive le poesie. .
Ma tra chi scrive, tolti i grandi morti
mi piacciono i poeti disarmati
scarsi di scuole e di letteratura
mi piace che chi scrive le poesie
lo faccia perché è la sua natura
l’annotazione, la verticalità 
lo sprofondare nella fogna buia
il risalire con un alleluia
scritto in faccia, prima, e poi su un foglio. .
Mi piace il poeta che alla fine
delle parole abbia solo voglia
di stare mani in tasca e naso all’ aria 
via dalla vanagloria letteraria.

*****

(sarò che cosa?)

Sarò che cosa? Un vecchio che vi scappa
un palloncino non di bel colore
come uno sputo in cielo, un professore
che non professa più ma è professato
dalla professione di malato.
Sarò alla fine- in pieno- realizzato 
con baci sulla punta delle dita
che immaginerò, con la partita
accesa sullo schermo mentre spengo
l’ultima luce in me che sono stato
un accensore del mio cuore andato
una buona volta a quel paese.
Non fatemi funzioni nelle chiese
neppure nella mia (che è la cristiana
a cui ho voluto bene, a modo mio)
ma salutate, sorridendo, Dio
col Padre Nostro detto da qualcuno
che lo sa dire. Salutate il mondo
con una strofa dell’ Internazionale
di Franco Fortini che vedrò
di sistemare dentro il comodino.
Non mi bruciate, non mi piace il fumo
di corpi umani, voglio ritornare
in pancia alla mia terra e verminare
comunemente, come a scivolare                                                                    

 con levità di soffione e piume                                                                     

barca di carta che se ne va nel fiume. 

*****

Il mare lo abbiamo guardato

e mescolato in ciotole

da pinzimonio. Io non ho

preso il largo, mai.

La vela era solo scena

e così il berretto

e le lezioni di cartografia.

Ma questo mare è un cane

bastardo che ringhia

(scuro come il catrame

verde come un'oliva)

e vuole annegare proprio

me, vecchio topo di riva.

*****

La parola dice poco. Se poi è una parola spessa, profonda dice ancora meno. Anche a uno come me che con le parole campa spesso prende la repulsione per questi segni scritti sui fogli, sugli schermi e nell’aria. Quelle di cui, poi, abusano i poeti e gli scrittori della domenica sono insostenibili. E insostenibili sono le mie parole superflue (tutte le mie parole sono superflue), le mie poesie ridicole e i miei racconti di cui non si sente il bisogno. I miei libri inutili. Non parlo solo per me ma anche per voi colleghi di penna, dita, lingua. Che quando va bene scrivete e bon, quando va male raccontate come lavorate sul linguaggio e fate le citazioni. E poi vi piacciono pure la barca a vela, l’alpinismo. E avete l’orto. Perché volete tutto, voi. Viaggiate. Siete informati. Avete un’opinione sui cumulonembi, su Giulio Regeni su Miles Davis e su Jennifer Lopez. E parlate. Ubriachi ai tavoli. Il venerdì sera. Godete con le parole. Ve le ficcate da tutte le parti. E nessuno che a testate vi spacchi i denti.

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Lara Pagani

IL ROMITAGGIO ELEGIACO DI LARA PAGANI

La poesia di Lara Pagani costruisce demolendo: è come un mare che tutto sopporta e tutto riporta a riva, mare capace di cullare o di travolgere senza lasciare scampo. Poesia capace di grandi slanci, pronti a commuovere il lettore, ma poi subito finisce la gioia e si rimane come barche prive di mare alcuno. Dov’è finito il mare? Dov’è finita Lara? Lara, come un mare, non è mai finita, lo sa bene chi ha imparato a leggerla e ad apprezzarla: perché la Pagani lascia comunque un’impressione positiva in quel suo muoversi tra rovine di pregio. Espone una collezione di magnificenti disastri, dove pare sentirsi a suo agio, tra distici amputati ed elegiache distrazioni non casuali, poiché la forma – in poesia – è il poeta: e l’unica regola vigente, in poesia, dovrebbe essere la sregolatezza di chi scrive versi di dolore superato, a volte incastrato o addirittura, come nel suo caso, incastonato. Le sue poesie sono trattati di teratologia dell’anima, la ricerca dell'essenziale mediante una semplicità di suoni, e distorsioni, disarmanti. Riesce a comunicare l'unicità del suo linguaggio tramite parole che tutti noi usiamo abitualmente, dipinge la miseria della disperazione umana, combattuta tra comodità e morale. Lara non va ingabbiata in luoghi comuni tipo la metrica, la punteggiatura, l'ovvietà del voler ricercare per ritrovarsi, lei non cerca nessuno, e tantomeno ricerca, si basta ma non lo sa, o forse sì, quello che non sa è quello che non vuole, lei sa come fare a farsi trovare, mostrando il suo lato emozionale e con struggente sfrontatezza ti sbatte in faccia la realtà. Sono i suoi tormenti, le sue agitazioni, a creare poesia, a convertire il disastro in capolavoro. Ad una prima lettura si potrebbe anche affermare che le poesie della Pagani abbiano i crismi di una rappresentazione hegeliana del suo mondo, ma Lara, a differenza di Hegel non dà nulla per scontato, nemmeno l’amore per quei riccioli biondi carne della sua carne. Si percepisce, dunque, la magia, in quel non farsi sottomettere dal proprio romitaggio, in quell'alone di dandismo con il quale tramuta le pozioni di inchiostro in immagini.

*****

Ho stretto amicizia con una pianta

dell’androne, accanto al portaombrelli.

Le racconto dei girasoli — di come 

è grande la mia gioia quando saltano

agli occhi da un cavalcavia: chissà 

se può immaginare i loro dolori. 

Vedo stralci di Milano dalle vetrate 

sbeccate del portone, uomini e donne 

con le buste della spesa, bambine

svelte sui gradini. Qualcuno c’è

che mi saluta senza più sorpresa.  

Da qualche mese vivo arresa —

accampata finché non torni  

in fondo alla rampa delle tue scale. 

*****

*rispondere*

Vivere non è un telefono che stacchi

con tutte le persone che ti cercano ancora dentro — ne senti le voci lontane

eppure riposi tale a una neonata,

sola come i felici. Vivere non finisce

così. Finisce che un giorno rispondi

degli atti compiuti col corpo fino in fondo.

*****

Questo amo di te: il tuo vuoto

di parole, il lapsus che ti racconta 

da un romanzo, la carezza invisibile 

a occhio nudo, la nuda mezza mela 

rimasta sul letto per errore. 

*****

Anche tu confermi che sono

un’imbranata. Nella vita di tutti 

i giorni non conto più le porte, gli spigoli

che prendo per distrazione, i caffè 

rovesciati al tavolino, il grado di tensione 

che mi porta a sbagliare le parole. 

Eppure a volte dici — mamma 

tu indovini il futuro, conosci tutti 

i miei segreti prima che li riveli, le canzoni

inglesi a memoria, non è che forse 

sei magica? Io ti stringo nello sguardo

per gli anni cupi, rispondo di sì. 

*****

Lara Pagani nasce nel 1986 vicino al mare, da una probabile staffetta con Simone de Beauvoir. È l'anno in cui Enrico Ruggeri pubblica l’album Enrico VIII (include il brano "Non finirà") l’anno del maxiprocesso alla mafia, di Cernobyl, della “mucca pazza”, ma Lara se ne frega, nasce e forse comincia a scrivere ancora prima di imparare a parlare, di sicuro sapeva già leggere. Laureata in lingue e letterature straniere, traduce testi dal tedesco, dal francese, dall’inglese. Forse fuma, ma non le Gauloises blu, suo colore preferito in tutte le sfumature antropologiche immaginabili.

 

Roberto Cotroneo

 

UNA VIA DI USCITA DAL VACUO ESISTE

ROBERTO COTRONEO - In quest'alba dove ricomincia il tempo. (Metamorfosi Editore /2016)

Leggere Roberto Cotroneo è stata una piacevole e prosperosa sorpresa, è l'ospite ideale che ogni mente non assopita vorrebbe avere, Cotroneo scrive poesia attraverso una gentilezza implacabile, post moderna, più che un libricino di poesie questo è un piccolo saggio documentaristico, volto a risvegliare l'umanità, quell'umanità smarrita oramai da generazioni. L'autore, attraverso i suoi versi, mette in risalto l'equilibrio, completamente spostato, venutosi a creare nel rapporto che intercorre tra la madre natura e l'uomo, smontando pezzo per pezzo ogni abusiva certezza impossessatasi del nostro tempo, dei nostri sentimenti, della nostra cultura. La lettura di questo breve poema mi ha riportato alla visione mentale del film Un altro mondo. Sono parole garbate e piene di speranza i versi di Roberto Cotroneo, il quale ci ricorda che vi è sempre una nuova alba a donare la possibilità di poterci riscattare, risvegliare.

"Abbiamo comprato il sacro a poco prezzo

al mercato del tempo

tra un vecchio vinile

e una macchina per scrivere con i tasti inceppati

come le nostre armi scariche

come le nostre lusinghe

da affilare con cura."

Emilia Filocamo

 

EMILIA FILOCAMO, IL DONO DI APOLLO

Emilia Filocamo nasce a Pompei il 13 Febbraio 1977 sotto il segno dell’Acquario, ma è un Acquario atipico, impreziosito di corallo. Laureata in lettere classiche, Il suo primo romanzo, Wolfskin, un fantasy – thriller, è stato pubblicato negli Usa per la casa editrice Agorà (2009). Si può tranquillamente definire, il suo stile di scrittura, in poesia, filocamiano: lievemente plathiano, vagamente pozziano, ma semplicemente unico. Di sé dice: il mio cuore è il posto più lontano in cui sono stata. Le sue poesie sono una narrazione epistolare a senso unico, un continuo dialogo con se stessa, una eterna resa dei conti tra lei e il proprio io. Poesia mediterranea e, come il mare, smisurata: così la si potrebbe fissare, monologhi che serbano un profumo di antico, di puro ed erotico al tempo stesso, a tratti lambisce la mitologia greca, narrando l'amore ma senza mai cadere nell'anodino, poi si lancia senza freni e mentre pare essere riuscita a dominare quel vento che arricchisce la sua terra, eccola ripiombare nell'oblio di un mare in burrasca, sorgente interiore del suo dirsi.

Emilia Filocamo non ha al suo attivo pubblicazioni poetiche e questa pare a 2023 compiuto, una scelta condivisibile, la quale conferisce ancora più valore al suo essere poeta.

*****

Cento più due

Del mio amore posso subito dire il nome:
è un respiro, un frullo di ali, la cena che raffredda a gennaio, una pausa di ciglia, lo schiaffo già incolpato di vento. Del mio amore conosco due giorni, una paura morta sul letto dove è caduto l'abbraccio. Io so che dieci è la nostra bambina tirata fuori una sera alle diciotto dal cielo a dire i miei ricci e la bocca di pianura del padre.

*****

Il terzo giorno non sorgerò, inutile aspettare la festa, prenotare sul ciglio della strada un becco di panorama. Sono un Lazzaro disobbediente, un infermo gaudente nella posa che lo fa tegola di un nuovo dolore, un'insana ostentazione del malanno annunciato. Il terzo giorno sarò un abracadabra pronunciato da un balbuziente, un podio che aspetta lo zoppo. Non fate ressa e non tenete i confetti accecati nel tulle spinoso, piuttosto mettete una guaina al sorriso, chiudetelo accortamente in un momento qualunque. Gesticolate poco e di nascosto: guai dovessi sorprendervi a benedire quel pasto. Mi conoscete, non so dire bene il mio male, piuttosto lo mimo e sembro una mantide prima del morso. Mi conoscete, o forse no: ho una novità incartata come il feto lo è dalla pancia. Ha un cuore che pare avorio, ma vorrei avesse zanne per mangiare alla vita il bolo rubato. Ha una bocca che fa dire alle mani cose che mai saprò più belle. Il terzo giorno non sorgerò ma portate al suo cospetto la mia pagina come sudario: che sappia, grazie a lui, quante volte non sono morta.

*****

MUTA

Se odio le parole? Certo che le odio:

le vedo venire fuori come formiche da un buco affamato.

So che mi daranno il tuo respiro, la curva delle tue paure,

anche la forma maliarda del cuore, ma non sapranno

afferrare la tua pelle, spose incoscienti che rubano

il nero alle vedove. Vorrei soltanto ucciderle, portarle

alla pagina come ad un promontorio, sgozzarle, finirle,

assieparle senza concedergli desideri. E non voglio angeli

a fermare la mia mano quando farà mattanza di se stessa

e della sua folle progenie di versi che mi danno

un solo cane di speranza e pascoli prolifici di dolore.

*****

Cento quarantatre

La paura è venuta a farmi visita: a quest'ora la strada è sgombra.

Le ho preparato una sedia, una pausa di legno che non usavo più,

ho spalancato la bocca solo una volta per provare il saluto.

La paura vuole rispetto. Mi sono vestita con cura, noi siamo il

lume e la candela, lei è seria, io pure, lei vince, io no.

Ci sono tante forme fra i rami stasera: alcune ricordano

il mio banco di scuola, altre sono lavagne, due nuvole

sono state bocciate. Alla paura ho detto di te e di come

mi ami, lei ha festeggiato una smorfia e bigiato la gioia,

mi ha detto che ti spingerà più in là del mio cuore,

perchè tu hai ali, io ganci. Allora ho urlato e le

ho rotto una gamba con i denti e le ho rotto la rotta

con cui mi puntava. Voglio imparare il tuo volo e

anche se la vita ha licenziato le mie piume, so che

da un angolo della tua mano assaggerò il cielo.

*****

A NOSTRA FIGLIA

Lei sarà come noi, con un bargiglio

di tristezza sempre pronto ad esploderle

negli occhi, come dovesse scusarsi

di essere azzurro. Lei sarà la tua

pelle e nebbia, la mia carne

ed onde, sarà acciaio e piuma.

Ma non avrà punte nel nome

e chiamarla sarà sempre una carezza.

Elisabetta Sancino

 

COLLEZIONE PRIVATA - VI PORTO ALL'INTERNO DEL MUSEO CARTACEO DI ELISABETTA SANCINO (PUNTOACAPO EDITRICE)

Lo confesso, ho un debole per la Sancino poeta: di suo ho letto tutto quello che c'era da leggere, commenti sui social compresi, non poteva quindi mancare alla mia collezione privata questa silloge estrapolata dal suo genio e dalla sua conoscenza. Elisabetta adopera le parole come, penso, adopera il suo corpo per vivere: ciò che pensa è ciò che vive, ciò che vive è il suo sogno che le dà vita, tanto che il dipinto che ne scaturisce da questo gioco di parole è un bene prezioso per l'anima. Collezione privata sono sei libri in uno, di ciascun libro ogni poesia è composta da versi patriarcali, varie generazioni di fulgori incastonati tra loro ma liberi di farti viaggiare in una dimensione unica e irripetibile, fatta di realtà e immaginazione a specchiarsi vicendevolmente, quanto l'oggetto e il concetto. La Sancino entra nella mente, nel cuore, nella smobilitazione sregolata degli artisti che accompagnano da sempre il suo giornaliero, il suo onirico. Detto così pare facile e allo stesso tempo caotico, il mio dire, ma attenzione! La lettura di questo libro può frastornare, può farti sentire, una volta terminato il trip, diverso, immortale. Vero, gli immortali sono oramai tutti morti, rimangono giusto quelli che hanno avuto l'intuzione di approcciarsi alla scrittura della Sancino, entrando in contatto con l'influsso rilasciato dai versi dell'artista milanese. Io credo di essere stato, in passato, un allievo della Sancino, anche se le mie rappresentazioni figurate sono molto diverse dalle sue, ma il suo occhio che tutto vede e tutto ascolta, deve essersi benevolmente posato sul mio inchiostro in qualche vita precedente. La sua concreta forma di scrittura ricuce la distanza tra le varie epoche rappresentate dai dipinti facenti parte della silloge, non pare esserci divisione tra le diverse forme di pittura esposte nella Sancinoteca. Concludo questo mio pensiero, Elisabetta Sancino ha fondato un museo in grado di creare un forte legame tra poeta e "visitatore". Lasciatevi abbandonare e venite ad ammirare la COLLEZIONE PRIVATA di Elisabetta Sancino.